talar du om varg, då kommer han
Ошибки
Тебе кажется, что вот-вот я приду, но это
Только первые тяжелые капли дождя.
Тебе кажется, что это новое горе, но это
Всего лишь штукатурка стены, которая была вечно.
Это изысканный соблазн, думаешь ты,
Но это только змея из бумаги и шелка.
Тебе кажется, что услышала одинокий выстрел,
Но это лишь ветер хлопает дверью.
Ты думаешь, что это я,
Но это всего лишь я.
Итог
Наконец закончим морочить друг другу голову.
Поговорим прямо, по-человечески, глаза в глаза:
Родные и близкие, господа волки,
Что между нами, кроме кровной связи, а?
Тебе кажется, что вот-вот я приду, но это
Только первые тяжелые капли дождя.
Тебе кажется, что это новое горе, но это
Всего лишь штукатурка стены, которая была вечно.
Это изысканный соблазн, думаешь ты,
Но это только змея из бумаги и шелка.
Тебе кажется, что услышала одинокий выстрел,
Но это лишь ветер хлопает дверью.
Ты думаешь, что это я,
Но это всего лишь я.
Итог
Наконец закончим морочить друг другу голову.
Поговорим прямо, по-человечески, глаза в глаза:
Родные и близкие, господа волки,
Что между нами, кроме кровной связи, а?
-
-
15.01.2009 в 03:17В) Неужели нам больше не кажется, что они просто облегчают себе жизнь?
Я-то, честно говоря, полагал, что современный уклад жизни размывает традиционную поэзию. Пунктирные мысли и пунктирные чувства и должны быть выражены пунктирно. Чтобы это чувствовалось. Чтобы были осязаемы те крошечные озарения, которые за ними стоят. Так... Между провалами в рутину и между голыми плоскостями. В разорванных пространствах, где миры лопаются как мыльные пузыри. И длится такое не меньше столетия. Мы скорее опоздали, тормозя в плавностях и определенностях. Нет давным-давно плавностей и определенностей. В этом мире трудно дышать. Трудно собрать все, что ускользает, в единую точку, в единый стих. Но это надо как-то ухитриться сделать, как-то слепить из осколков целое.
-
-
15.01.2009 в 11:02Да, мне больше не кажется, что они просто облегчают себе жизнь. Мне вот еще Бринкман (ниже в дневнике есть) понравился, со своими стихами-моментальными фотографиями.
Я быстро и без зазрения совести меняю точки зрения, ты еще не привык?
Я не считаю, что кто-то, кроме Того, Кого для тебя нет, может собрать целое. Все распылено... все- пыль в солнечном луче, который и есть непостижимый смысл и единственная определенность.
Не думаю, что мы можем опоздать куда-то, плывя по течению.
А средства выражения... Они тоже, собственно, выражение. Для меня твердая кристаллическая форма классического стиха- костяк, стержень, которого нет во мне самой. Это бревна, за которые я хватаюсь, чтобы не утонуть. Ну да, иногда они бьют меня по голове в ущерб и так небогатому ее содержанию, но они- мой суррогат определенности. Мне это нужно. Если человек может обойтись без- прекрасно. Я больше не против. Mehr- такое красивое слово, и на Meer похоже.
Трудно дышать временами, да, трудно...
-
-
16.01.2009 в 03:04-
-
16.01.2009 в 03:10